Ils étaient quatre, oreilles pointues, dents acérées, chairs lacérées et décomposés, membres faméliques dissimulant leur vivacité. Je n’avais que ma valise, et une branche, pour me défendre. Nous nous sommes regardés fixement un instant, puis ils ont repéré mon odeur et se sont approchés de moi. Le goût de la peur, si acide, si métallique, a envahi ma bouche. Le village était trop loin. J’étais un animal acculé, incapable de bouger, de fuir. Tout mon corps n’était plus guidé que par instinct. Alors lorsque le chef de meute a grogné, j’ai frappé. Mais il n’était déjà plus là, il avait fait demi-tour pour rejoindre son maître. Ou plutôt… Sa maîtresse.

Regard de glace, traits de porcelaine, chevelure d’onyx. Elle semblait commander aux dogues d’un simple geste du doigt ou d’une seule inflexion de sa voix. Elle ne s'est pas présentée, s'est contentée de me sourire comme un chat se pourlèche avant de s'élancer sur sa proie. Et sa voix... Douce, mélodieuse, presque hypnotisante ; pour mieux l'endormir ou l'envoûter. Notre conversation est floue, brumeuse dans mon esprit, pâle impression après celle, vive et tranchante, de la terreur.

PrettyGirl