Une bourrasque de vent s'engouffra par la porte défoncée. Il s'était remis à neiger. Alors, comme une gomme vaporeuse, un tourbillon de poudreuse étouffa les flammes, recouvrant le sol d'un tapis blanc et froid. Au dessus, les bruits s'étaient brusquement arrêtés, comme morts. Dehors, les Burnst Child avait disparu, et dans ce même élan, le monstre à tête de piaf, comme elles l'avaient appelé, tourna son masque vers l'extérieur, pressentant qu'il était tant de partir. Matraque en main qu'il laissa trainer derrière lui, il se retourna sans faire la moindre attention aux dernières attaques que lui lancèrent les filles. Une trace fine se dessina dans la neige, ainsi que des traces de pas, tandis qu'il prenait la sortie, passant par dessus la commode défoncée. Sa destination était inconnue, et pour lui, fort loin. Mais aussi déterminé qu'il était, il remonta l'avenue, et bien plus encore, laissant les trois filles à leur terrible destin.

Épicerie détruite. Prochains jours incertains. Elles eurent le temps de se remettre de leurs idées, avant qu'un murmure étouffé, malade, s'élève dans la pièce.
" Grenier".
La voix du vieux monsieur.